Demasiado tarde para el remordimiento del despiadado Don

El candelabro de cristal se balanceó violentamente sobre la mesa del comedor. En esa fracción de segundo, el tiempo pareció detenerse.

Mi esposo, Dante, no dudó. No intentó alcanzarme.

Se lanzó sobre la mesa, tacleando a su "frágil" primer amor, Mía, para tirarla al suelo. La protegió con su propio cuerpo.

La gravedad hizo lo suyo. El pesado metal se estrelló contra mis piernas, aplastándolas al instante.

Mientras yo yacía enterrada bajo los escombros, desangrándome sobre la alfombra color beige, Dante gritaba pidiendo un médico… porque Mía se había hecho un rasguño con un papel.

No era la primera vez que la elegía a ella. Había sacado mi taxi de la carretera porque ella fingió una caída. Le regaló el antiguo rosario de mi padre moribundo solo porque a ella le pareció un accesorio bonito.

Pero el golpe final no fue físico.

Mientras Dante estaba en un hotel consolando a Mía por una "pesadilla", ignoró las llamadas urgentes para autorizar el trasplante de médula ósea de mi padre.

Mi padre murió solo, de una infección, porque Dante estaba demasiado ocupado haciéndose el héroe con una mentirosa.

Cuando Dante finalmente regresó al penthouse, esperando que yo estuviera allí, rogándole perdón, encontró la casa en silencio.

Encontró los papeles de divorcio firmados en la chimenea.

Y luego, encontró el certificado de defunción con fecha de tres días atrás.

No dejé una nota. No dejé una pelea.

Simplemente lo dejé con el silencio que se merecía y desaparecí en la noche.