De Bolsa de Sangue a Rainha Bilionária

Passei quatro horas em pé, fatiando trufas negras importadas para o nosso jantar de aniversário de casamento.

Mas o Barro não apareceu.

O meu celular vibrou no balcão, iluminando a cozinha escura. Não era um "parabéns". Era uma ordem seca do meu marido:

"A Safira desmaiou. Vá para o hospital. Precisamos do seu sangue agora."

Logo em seguida, a própria Safira mandou uma foto. A mão do meu marido segurando a dela com uma ternura que ele nunca teve comigo.

Minha sogra entrou na cozinha, torceu o nariz para o Bife Wellington que preparei e riu na minha cara.

"Você ainda está contando datas? Ele não vem comer esse lixo. Ele está com quem importa. Agora vá aspirar o tapete antes de sair."

Naquele momento, o amor cego que senti por três anos morreu.

Percebi que eu nunca fui a esposa dele. Eu era apenas um recipiente biológico, mantida por perto apenas porque meu sangue Rh-negativo raro era o único compatível com a "frágil" amante dele.

Tirei o avental e o joguei no lixo.

Subi as escadas, tirei a aliança barata que ele comprou numa loja de departamento e assinei os papéis do divórcio.

Quando saí para a rua fria, o Barro me ligou, provavelmente para gritar pelo meu atraso na transfusão.

Bloqueiei o número.

Parei sob a luz do poste e liguei para o meu pai, o bilionário dono do Grupo Rocha, para quem eu não ligava há anos.

"Sou eu," sussurrei, vendo o comboio de seis Maybachs blindados virar a esquina para me buscar. "Inicie a extração. Eles vão pagar por cada gota."