Quatre-vingt-dix-neuf lettres, mille mensonges

Pour notre troisième anniversaire de mariage, j'ai trouvé quatre-vingt-dix-neuf lettres d'amour écrites par mon mari.

Aucune ne m'était destinée.

Elles étaient pour Kennedy, la femme qui, des années auparavant, m'avait volé mon projet de design primé, la femme qu'il jurait avoir oubliée.

Ses lettres parlaient d'une connexion d'âme à âme, d'une passion dont je n'avais fait que rêver.

Puis, ma meilleure amie m'a appelée de l'aéroport. Elle l'avait vu là-bas, avec Kennedy, enlacés dans une étreinte digne d'un film hollywoodien.

Ce n'était pas juste une tromperie. C'était une arnaque de longue date.

Il m'avait épousée pour me faire taire, utilisant mon ADN pour aider Kennedy à revendiquer frauduleusement l'héritage de la puissante famille Olsen – un héritage qui m'appartenait de droit.

Il a annulé mes cartes de crédit, renoncé à sa citoyenneté et l'a épousée en secret en France, pendant que je jouais le rôle de l'épouse aimante.

Quand j'ai tenté de me défendre, il m'a fait droguer, emprisonner et a failli me noyer, tout ça pour protéger sa précieuse Kennedy.

Il pensait m'avoir effacée, simple note de bas de page dans leur grande histoire.

Mais il a commis une erreur fatale.

Il ne savait pas que j'étais la véritable héritière des Olsen.

Et j'étais de retour pour reprendre tout ce qu'il m'avait volé.