Sept ans de mensonges la double vie de mon fiancéChapitre 3

— Tu n'avais pas le choix ?

— Je te le jure, Clara ! Il n'y a que toi dans mon cœur. Elle et moi, on n'a rien. C'est juste un bout de papier pour faire plaisir à ma famille. Dès que la situation sera calmée avec mes parents, je divorce. Laisse-moi juste un peu de temps, s'il te plaît.

Je dévisageais ses traits tirés, ses yeux suppliants.

Ça faisait sept ans qu'on partageait nos vies.

— Ça fait trois ans que tu es marié avec elle, ai-je lâché d'une voix blanche.

Son expression s'est figée.

— Trois ans, Ethan. Pas trois mois, pas trois jours. Trois ans. Pendant tout ce temps, tu as eu un million d'occasions de me dire la vérité. Tu ne l'as jamais fait.

— Clara...

— Est-ce qu'elle sait seulement que j'existe ?

Il est resté muet, tendant la main pour attraper la mienne.

Je me suis dégagée.

— Clara, je t'en supplie, donne-moi juste une chance. Je te jure que je vais arranger les choses. Dès demain, je lui demande le divorce.

— Ethan, l'ai-je interrompu, est-ce que tu l'aimes ?

Il a paru déstabilisé.

— Quand tu as posté ces photos sur Instagram, quand tu as écrit ces légendes, tu pensais à quoi ? Quand tu l'as emmenée en week-end, quand vous avez fêté ses anniversaires au resto, tu étais heureux ? Quand tu l'as appelée « ma femme », ça te faisait quoi ?

Ses lèvres ont tremblé.

Je me suis levée, j'ai sorti une valise du placard et je suis entrée dans la chambre.

Ethan s'est précipité pour se mettre en travers de mon chemin.

— Clara, s'il te plaît, ne pars pas.

— Ce n'est pas moi qui pars.

Il a cligné des yeux, une lueur d'espoir renaissant dans son regard.

— C'est vrai ? Clara, je savais que tu m'aimais encore...

— C'est toi qui dégages.

La lueur d'espoir s'est pulvérisée d'un coup.

Je l'ai contourné et j'ai commencé à vider ses affaires de l'armoire. Il n'avait pas énormément d'affaires ici, juste quelques vêtements et sa trousse de toilette. J'ai balancé ses chemises par terre, une par une.

Il restait planté dans l'embrasure de la porte, pâle comme un linge.

— Clara, qu'est-ce que tu fais ?

— Sept ans d'affaires. Ça fait quand même un sacré tas.

— Tu fais ta valise ou c'est moi qui la remplis ?

— Clara !

Il a fait deux pas et m'a fermement saisie par le poignet.

— Est-ce que tu peux te calmer deux minutes ? On ne peut pas en parler comme des adultes ?

J'ai baissé les yeux vers sa main serrée sur mon bras.

C'était la main qui m'avait préparé des bouillottes, qui m'avait acheté mes viennoiseries, qui avait essuyé mes larmes.

C'était aussi la main qui avait glissé une alliance au doigt d'une autre femme.

— Lâche-moi, ai-je ordonné.

Il n'a pas bougé.

— Clara, je sais que tu es folle de rage, mais tu ne peux pas balancer sept ans d'histoire à la poubelle. Tu vas vraiment tout jeter en l'air comme ça ?

Sept ans d'histoire.

Je l'ai regardé, et un rire sans joie a franchi mes lèvres.

— Ethan, est-ce que tu as la moindre idée de ce que j'ai vécu pendant ces sept ans ?

Son étreinte s'est imperceptiblement relâchée.

— Chaque fois que ma mère me demandait quand est-ce qu'on allait se marier, je te défendais. Je lui disais qu'on attendait parce que tu n'étais pas encore prêt. Chaque fois que mes copines me demandaient pourquoi tu ne postais jamais de photo de nous, je leur disais que tu avais horreur des réseaux. Chaque fois que je voyais d'autres couples se marier, fêter leurs anniversaires ou afficher leur bonheur, je me répétais que ça n'avait aucune importance. Je me disais que tu préférais simplement la discrétion, et que ton amour au quotidien me suffisait largement.

Les larmes ont de nouveau coulé.

— J'ai passé sept ans à t'inventer des excuses. Et toi, pendant ce temps-là, tu faisais quoi ?

Il gardait le silence.

— Tu en épousais une autre. Tu postais des centaines de photos d'elle en me bloquant. Tu l'appelais ta femme. Et moi ? J'étais quoi pour toi ?

— Clara, je te promets que je ne l'aime pas...

— Que tu l'aimes ou pas, ce ne sont plus mes affaires !

J'ai crié, arrachant violemment mon poignet de sa prise.

— Tu m'as menti pendant sept ans. C'est le seul fait qui compte.

J'ai pointé du doigt les vêtements au sol.

— Fais tes affaires. Je veux que tout ait disparu d'ici ce soir.

— Clara !

— Ou alors je fous tout dans les poubelles de l'immeuble.